viernes, 30 de agosto de 2013

EL HORTELANO, un corto de Miguel Oscar Menassa

 


 Pregunta: No sé si he captado bien lo que quería decir el corto y era para preguntar si al final él realmente la quería o era cuestión de no haber cultivado el amor.

Miguel Oscar Menassa: ¿Cómo?

P: Al final no sé si he entendido muy bien lo que es el mensaje del corto.

MOM: El mensaje del corto es que no se necesita amar para ser feliz, es...e es el mensaje fundamental y que el amor a veces no hace feliz, a veces el amor hace muy desgraciadas a las personas. Ella dice: “Y te amo tanto que con rencor te amaba”.

P: A lo mejor es porque no ama bien.

MOM: No, es que si no se goza no se ama bien, si no se es feliz no se ama bien.

P: ¿Qué significado tiene entonces cuando toman él el fruto del futuro y ella el té del pasado?

MOM: Él toma el fruto del futuro y se siente muy bien, ella toma el té del pasado y se siente muy mal. Eso quiere decir, lleva un mensaje que el pasado no es bueno para nadie, que es mejor elaborarlo u olvidarlo el pasado. Que la felicidad está en el presente y en el futuro. Que en el pasado está la infancia, la vieja familia, los escollos marinos... sí, todo lo que usted quiera.
Para ser un buen neurótico hay que vivir en el pasado, una persona que vive el presente y el futuro no tiene enfermedad o tiene un grado mínimo de enfermedad. No sé si está claro.
Los psicoanalistas (yo trabajé, cuando trabajaba de psicoanalista, 50 años), vivimos del pasado, de la angustia que produce el pasado, por eso que el consejo es que hay que librarse del pasado.

P: Vivir el presente.

MOM: Hay que vivir el presente, planificar el futuro, porque si no hay planificación del futuro tampoco hay goce, porque no hay ningún Estado, no se conoce ningún Estado actual que piense la felicidad del ciudadano, por lo tanto si el ciudadano no proyecta su futuro no puede ser feliz. Es decir que la felicidad es un trabajo, es la realización de un trabajo... la realización de un trabajo en conjunto entre dos o más personas. Y si no no hay felicidad, no hay programa de felicidad en ningún Estado del mundo.
En la sociedad del confort es donde existe la mayor tasa de suicidios, esas son las sociedades del confort que ya ahora no son más las sociedades de confort porque se han venido abajo.
El dinero es de quien lo piensa. Usted me dice no pero el trabajador... Hay trabajadores que pueden pensar el dinero y no sufren tanto con su salario pobre, no son pobres aunque el salario sea pobre y en cambio hay ricos que son pobres. Quiere decir que el dinero debe ser pensado y si usted no piensa el dinero el dinero lo piensa a usted que es una cosa terrible, es así con el amor, con el deseo, con el goce, con el sexo.
El sexo a la sanfason trajo el sida, el sexo no pensado trajo enfermedades terribles, así que el sexo debe ser pensado, el amor debe ser pensado.
Y después, el amor, la primera pregunta, a mí siempre me llamó la atención esa pregunta, qué decimos cuando decimos que amamos, por ejemplo, estar enamorado es terrible, porque estar enamorado es más que amar, estar enamorado es meterse al ser, al amante, dentro de uno y el amante representa el yo de uno, por lo tanto, en realidad, estar enamorado es el grado de esclavitud máximo, no existe un grado de esclavitud ni entre los antiguos esclavos que sea tan grande como el enamoramiento.
Una definición del amor es darle lo que no tengo a quien no soy. Por ejemplo ,a la mujer no le tengo que dar el sexo masculino, le tengo que dar el sexo femenino, que es lo que no tengo y no soy, la mujer al hombre no le tiene que dar el sexo femenino, le tiene que dar el sexo masculino que es lo que ella no tiene y no es. Esa es una metáfora bastante posible del amor.
En cambio el enamoramiento es una ceguera, el enamorado es celoso, es paranoico, es envidioso.
El amor es libertario, si yo la amo a ella lo único que ambiciono es su felicidad no me importa si es conmigo o con Dios, no me importa. Me importa que sea feliz, ese es el amor. El amor por lo hijos, me importa que mis hijos crezcan libremente, hermosamente y de manera grandiosa, conmigo o sin mí, ese es el amor. En cambio, en el enamoramiento mis hijos son mis hijos, tienen que tener la educación que yo tengo, tienen que vivir como yo vivo, insoportable.
Hoy estuvimos hablando de los jóvenes que se llevan mal en el colegio, que abandonan los estudios, es por la cantidad de reglas que tienen que observar, la cantidad de reglas genera en el adolescente una rabia que como son jóvenes y no están bien educados, la rabia se traduce en hacerse daño, entonces no es que prueben la droga, se envenenan con la droga, no es que prueben un vaso de alcohol, se envenenan con el alcohol. Pero eso es de rabia, rabia contenida, rabia por no poder librarse de las preceptivas de los padres, de los maestros, de los educadores. Que, de paso, si los educadores si no se psicoanalizan no hay ley de educación que salve a los chavales, porque son envidiosos, los profesionales son envidiosos, los educadores son envidiosos y para ser un buen maestro no hay que envidiar, hay que gozar con el crecimiento del otro, lo mismo que para ser un buen amante hay que gozar con la libertad del amante.
Además tener todo el tiempo una persona con uno, que es el enamoramiento, es una cosa terrible porque ¿quién aguanta a una persona todo el día con uno? Nadie aguanta, para aguantar hay que hacerse el indiferente, el tonto, sí, está ahí pero... pero si tengo la presencia del otro constantemente es insoportable.
Además poder separarse y encontrarse con el otro es la forma más bonita del amor, no tener miedo, no tener paranoia de separarme porque me voy a volver a encontrar, esa felicidad del encontrarse.
Yo sé que no se piensa así, pero sería conveniente que empezaran a pensar así para sufrir menos.
La medicina actual, toda la medicina actual, el psicoanálisis incluido dentro de la medicina actual, están ahora preocupados por el dolor es lo único que les preocupa porque se han llegado a conclusiones terribles, el infarto de miocardio no mata porque frena la circulación sino que mata por el dolor y así un montón de enfermedades, entonces evidentemente el dolor es una preocupación.
Todos estos consejos que yo doy son para que no duela, para que dé goce el amor, no para que duela, para que la amistad dé goce.
Hay un tango que dice “todos sabemos cómo los jueces y los amigos han nacido para fallar” entonces si no me cuido de los amigos termino siendo traicionado por los amigos. El tango sabe más que nosotros.
El mensaje del corto es ese. Porque él le dice la palabra “mi amor” al final que quiere decir que siguen en relación, él lo que no soporta es el cuidado exagerado de ella, porque el cuidado exagerado hace que él se sienta un inútil, un enfermo. Y aunque uno esté enfermo si lo cuidan mucho, a los enfermos no hay que cuidarlos tanto, si lo cuido mucho lo hago sentir más enfermo, la manera de hacerlo sentir un poco más sano es cuidarlo un poquito menos, no descuidarlo porque eso es falta de amor, pero cuidarlo con exageración enferma más.
Con los niños, cuando estoy encima de los niños, por ejemplo le digo: “no te muevas” y encuentro al niño en el alambrado, cuando le digo “haz lo que quieras”, cuando vuelvo está en el mismo sitio.
Si le digo "hijo espérame” y el niño espera, si le digo “no vayas al alambrado”, le veo trepado al alambrado aunque esté electrificado el alambrado.
No es que se diga que nos educan mal, nos educan mal nos educan muy mal. Nos educan con una moral antigua, porque ningún educador tiene la moral que utiliza para educar al niño. Si el educador tiene una moral antigua no habría contradicción, el niño vería que lo educan mal pero que el educador cumple con la moral, pero no es así, generalmente los educadores son unos inmorales que quieren que el niño sea moral.
Yo soy muy cristiano, estoy bautizado, hice la primera comunión, fui monaguillo pero lo que está pasando actualmente en la iglesia es desastroso, perdón por decirlo pero es esto, son educadores que rompen la ley de la educación, que transgreden la ley de Dios, la ley del cristianismo... bueno pero ahí les vemos, por eso que la poesía es salud.

P: ¿Hoy no nos lee un poema?

MOM: Sí, he traído unos poemas para leer.

P: ¿El hombre es una criatura que está capacitada para amar?

MOM: Sí

P: ¿En todos los casos?

MOM: Sí, y la mujer también... El hombre está capacitado para amar eso no quiere decir que todos los hombres manejemos la máquina de amar que poseemos de buena manera. Pero eso se llama neurosis, por eso hay tanto psicoanalista.
No es que esté descompuesta la máquina, es que yo la descompongo a propósito.
El doctor hablaba de lesiones en los futbolistas, yo también estudié eso. A veces me lesiono porque no me gusta el entrenador, a veces me lesiono porque le quiero dar un disgusto a mi mamá, el caso de Riquelme, la mamá llora mucho con él porque se lesiona y como no tiene cómo hacerla enojar a la madre, entonces se lesiona. El hombre puede llegar a la autoagresión para joder al otro.
Ese es el espíritu humano, es muy sensible el espíritu humano, por eso no hay que hacerle al otro lo que no quiero que me haga a mí, porque si se lo hago me lo va a hacer. Entonces, una buena educación sería hacerle al otro lo que yo quiero que me hagan y no que le hago al otro el mal y quiero que el otro me haga el bien, eso es imposible, imposible.
Yo tengo un verso que dice si no fuera por mí sería perfecto. ¿Se entiende ahora? No soy perfecto porque estoy yo.

miércoles, 28 de agosto de 2013

CUMPLIR 61 AÑOS CUANDO ESTALLA LA GUERRA

 
Hoy escuché a mi mundo,
el mundo donde vivo,
clamando por la guerra,
por la guerra total.
 
A matar, a matar,
gritaban los periódicos.
A matar, a matar,
decían por T.V.
 
A vengar nuestros muertos,
vociferaba el pueblo.
A matar, a matar,
enemigos, más allá.
 
Iremos por el aire;
iremos por el mar
y por la tierra iremos
escuchen el compás:
 
Vi morir una madre
de frío en la vereda,
esperando a su hijo
que nunca volverá.
 
Y una mujer moría
clavada en una espada,
que su amante muy joven
no supo manejar.
 
Y vi morir reptiles
atados a sí mismos
y vi morir el canto
en la voz del cantor.
 
Y mi madre moría
quemada por el fuego,
cual bruja o hechicera
del tiempo del terror.
 
La guerra se ha extendido
por mi mundo y el mundo.
 
Al aire libre no vivirá
ningún poema.
 
Al aire libre no habrá
ningún amor.
 
En las trincheras se hablará
de la muerte
y por las noches se soñará
el horror.
 
Al alba, el miedo
vivirá en la palabra.
En los pechos maternos
se escuchará el fragor.
 
En el colegio el niño,
aprenderá a matar.
A cuidarse del compañero niño,
del maestro.
A cuidarse del cielo en su conjunto,
hasta del alma.
 
A cuidarse del viento huracanado
y de la brisa.
Del volcán poderoso que vomita
fuego y basura
y la pequeña colina perfumada
florecida y abierta.
 
En cualquier pequeño lugar
de cualquier Patria,
aunque sea la nuestra,
oscurece, se pliega la montaña,
se hace invisible el agresor.
 
En plena oscuridad
ya no se sabe:
¿quién es el asesino?
¿quién tiene que morir?
 
En semejante oscuridad,
que produce la guerra,
ya no se sabe
dónde está la amada,
ya nadie sabe
dónde anida el traidor.
 
Por eso nos miramos
los unos a los otros,
presintiendo un culpable
en cada humanidad.
Nos persigue el delirio
de una guerra sin fin.
 
El Capitán herido
gritaba a las estrellas:
Habrá guerra, habrá guerra
y todos morirán.
 
Cristianos, musulmanes,
ricos y pobres,
todo el mundo muriendo
por un poco de paz.
 
Todo el mundo muriendo
de una vieja moral:
 
La guerra es necesaria
aunque sea fatal.
 
Nada de nada,
no puedo escribir nada.
Todo el mundo está en guerra
y el poema está quieto,
detenido
como un preso de guerra,
en silencio
como en la esclavitud,
caído de dolor
cual torre muerta.
 
Miguel Oscar Menassa
De "Al sur de Europa", 2002

lunes, 26 de agosto de 2013

LA MUERTE ME ACOMPAÑA

25 de Abril de 1982

Soy un gusano vil tratando
de arrancarse el pellejo
que por otra parte
todo el pellejo es él.

Cansado de bucear para adentro.
Inmóvil....
Apresado por la falta de cielo
de tanto bucear para abajo.

La ropa raída por las excavaciones
la vista cegada por el polvo marino
y las circunstancias.

Sé que otras injusticias
han caído sobre mis ojos
para cegarlos en mi ausencia.

Con los ojos raídos de no ver
con las manos atadas a la espalda
por las dictaduras.
Habitante del sur
tengo las piernas cortadas
por las democracias.

Así que ahora en un bar céntrico de Madrid
me sentaré y esperaré que todo se destruya.
Después elegiré entre los escombros
las piedras fundamentales de mis versos.

Comenzaré diciendo: Soy el Poeta.

Europa habrá de morir entre mis brazos
entre los sonidos
de mis pequeñas garras latinas.

A solas con la muerte
en la plena llanura nacarada
soy el jinete muerto que galopa y
el impacto fatal sobre el jinete.

Soy el caballo negro que galopa
y el mar abierto
a las latitudes de la locura
a lo simplemente desconocido.

Soy el vértigo de las palabras
que nunca me pertenecerán
y ella la que me acompaña
la muerte.

¿Qué quieren de nosotros?

Yo soy un gusano vil
y ella mi baba.
Arpegio
nota dejada de lado
y ella un territorio
donde sólo la muerte hace el amor.

Soy un artista
un hombre con sentimientos
flojos
intercambiables
afán de lo distinto
y ella es el arte
que al saberse superior
es indiferente a todo.
A veces vamos por la ciudad
como si Ella y yo
fuéramos el mundo.
Se dan cuenta
qué ferocidad raída
qué mirada ciega.

Y Ella me compra manzanas
y yo me las como
como si Ella fuera mi madre.
Se dan cuenta
qué sagacidad
qué bruma.

Miguel Oscar Menassa
De "La poesía y yo", 2000

sábado, 24 de agosto de 2013

CUANDO SE ABRAN LOS VIENTRES


Cuando se abran los vientres, yo no tomaré nada.
Entre los despedazados cuerpos confusos y alertas,
entre la poca realidad, lo negro, la débil vida,
amante del cuerpo de la letra, diré mis palabras.

Vengo de aquí, soy de aquí mismo, roca de soledad:
Nací en vuestra mirada, nací en vuestra impudicia,
Nací como una fuente enloquecida, aguas del deseo,
para dejar palabras, voz de la poesía, en libertad.

Tengo, por haber atravesado los confines del hombre,
por haberme deslizado en la mirada de la muerte,
algo del universo, una partícula de infinito en mi voz.

Vengo de aquí, soy de tus propias entrañas, el eco,
alucinado y luminoso de tu propio silencio oscuro,
el eco donde el tiempo, arrasa la memoria.

Miguel Oscar Menassa
De "la patria del poeta", 1991

viernes, 23 de agosto de 2013

ATLETA DE MÍ MISMO


Comienzo por producir mis deseos.
Amplias lunas mojadas
por las certeras lluvias del verano...
verano aquél
donde sangrante y taciturno
besé tu nombre
oculto entre las piedras.

Zafiros
esmeraldas enronquecidas
por la falta de amor
rodeaban tu cuerpo.

Era hermoso ver cómo morías
entre la blanca espuma de tu rabia.

Atleta de mí mismo
corporal
hasta con mis palabras
amé tanta belleza
y te salvé.

Miguel Oscar Menassa
De "La poesía y yo", 2000

martes, 20 de agosto de 2013

¿Quién, querida, yo?


Es evidente, no sé a quién tengo que dirigirme.
Quisiera llamar la atención de todo un pueblo.
Gritar aullidos verdaderamente desgarradores.
Algo que nadie pueda olvidar, así, fácilmente.
Después antes de gritar, veo que es poco lo que tengo en mis gritos.
Un poco de libertad desesperada, un poco de convicciones juveniles.
Una mujer, me digo, una sola mujer en una sola cama, eso tal vez.
La soledad de la campiña, pobres nidos, pobres árboles muertos.
Un grito pequeño, encerrado en mí mismo, mirándome al espejo.
Un grito de mi boca, pequeña, a mi pequeño corazón sangrante.
Sólo para tocar, la roca de mi amor por mí, cuerpo enamorado.
Cuerpo deshabitado agujero del viento posible para el hombre
Romper con un pequeño grito los bordes de esa caricia eterna
Gritar, gritos pequeños, contra mi propia piedra, corazón.

Miguel Oscar Menassa
De "Poemas y cartas a mi amante loca joven poeta psicoanalista", 1987

Recital de poesía

El próximo jueves, 22 de agosto, a las 20,30 horas,
tendrá lugar el recital de poesía:
"37 años de la llegada de Menassa a Madrid"
en la voz del poeta.

 En la sede de Grupo Cero:
C/ Duque de Osuna, 4.
Tel contacto: 609 515 338
Entrada gratuita.
 

sábado, 17 de agosto de 2013

EL AMOR EXISTE Y LA LIBERTAD


Fui un hombre
amante de la libertad
y los venturosos días por venir.
Después cayeron sobre mí,
la guerra y sus estragos.

La libertad,
se fue poniendo negra entre mis brazos
y aquel bello rostro de los recuerdos infantiles,
su rostro,
se evaporó lentamente entre los ojos de la muerte.

Gritos desesperados saliendo a borbotones,
llamándola por última vez y, ella,
alta y desnuda, ráfaga inalcanzable de cielo,
ordena matar.

II

No sabemos, todavía, no sabemos:
¿Quién está vivo y quién está muerto?

III

A nuestro alrededor
la libertad seguía volando libremente
y volando,
se hablaba de ella en otros mundos
y volando,
había un reino más allá del cielo,
donde la libertad,
entre los soles de las galaxias superiores,
reinaba,
siempre intangible y serena,
la vida de los hombres.

IV

Para vivir, fue necesario
llenarse la cabeza y el alma de ilusiones.

Para vivir, fue necesario,
dejar de vivir.

V

De un ser despedazado hicimos escritura.
Una escritura hambrienta de porvenir,
libertad a los cuatro vientos,
amor, loco y vivaz, entre las letras.

Una escritura desesperada,
desenfrenada buscadora de amor.
de libertad, de humanidad.
Todo lo que no existe.

VI

Tiempo donde toda la música,
era el quejido de los moribundos.
Tiempo donde toda la alegría,
era recuerdo.

VII

Entre los bramidos de la muerte
me hundí en mi propio interior.
Quise encontrar sentido al universo
en el centro de mis tripas.
Hice de mi corazón,
un breve y opulento palacio de cemento.
Puse alambre de púas en mi piel,
me rodeé de fosos,
levanté los puentes levadizos
y puse cadenas a mi alrededor
y cadenas
y reflectores contra el sol
y dejé de escribir, porque temía,
que mi escritura transformara mi vida.

VIII

SILENCIO
                era lo único que pedían.

IX

GRITAR
              fue el único deseo.

X

Gritando y enmudeciendo para no morir.
Recordando y olvidando todo para no morir.
Levantando y agachando la cabeza para no morir.

XI

Quise volar como los pájaros, gruñir como las bestias

Quise ser Dios
y me moría de hambre con los hambrientos.
Quise ser millones
y lloraba con los desesperados porque llorar,
es un recuerdo del hombre inolvidable.

La alegría me caló los huesos cuando le opuse
mi primer verso a la muerte.

XII

QUERIDA MUERTE,

a tu pesar,
a mi pesar,
la vida continúa.

XIII

Grotescas olas, cataclismos inesperados,
retorcimiento visceral.
Torturas
y hambre
y pequeños pecados solitarios,
que el tiempo castiga con la muerte

Un tiempo que todo da lo mismo.

XIV

Un tiempo,
un viento,
un opaco murmullo,
te parte la vida en mil pedazos.
Después, un hombre es lo que es.

XV

Después de la catástrofe escribo versos
y hago el amor porque el amor,
también hace la guerra.

Hablo a mis hijos del movimiento de los astros:
es posible hablar de las estrellas sin tocarlas
y nos quedamos mirando, tranquilamente, la luna,
el vuelo borracho de alguna abeja entre las flores
y nos distraemos con cualquier tontería de la tarde
porque les hará bien, me digo,
que vayan olvidando el nombre de los muertos.
Y sueño todas las noches un futuro brillante
y me levanto buscando un sol que hoy tampoco estará
y busco entre los hombres con quién hacer la guerra,
porque la guerra, también, hace el amor
y escribo versos.

XVI

Creciendo contra todo,
ambicionando todo lo que pronuncio,
le fui poniendo alas,
bujías electrónicas,
motores supersónicos a mi canto.
Y creciendo hice versos
y mis versos creciendo,
fueron mi vida.

Miguel Oscar Menassa
De "El amor existe y la libertad", 1984

BALBUCEAR


Balbucear
cuando ya no queda otro camino 
balbucear
aunque poco de a poco
ir diciendo. 

Primero una palabra solitaria 
después de la palabra
vendrá el recuerdo
y las palabras del recuerdo
que nos recuerden la palabra.

Temblando
llorando
llenos de miedo
no dejar de decir.

Me fui cayendo
y por una artimaña del destino
me veía caer.

A veces
iba cayendo como la nieve
lentamente
más que caer
el verdadero juego era volar.

Olímpico hielo algodonoso
me posaba sobre las almas
y en la oscura pasión
de los encuentros
un instante era yo
luego otra cosa.

A veces volar era caerse
violentamente
contra la nada
contra la tierra
contra una mujer.
Piedra
granizo serpenteante
caía sin parar.
Calor endurecido
vértigo de llegar al final
atravesaba todos los confines.
Bestia condenada a morir
atravesaba el alma.

Fui libre todo lo que quise.

De tanta libertad
me fui llenando las manos
y los ojos
de violentas miserias.

La soledad y el hambre
en cada libertad
se apoderaban de mi mente
y rumiaba la libertad
como si la libertad
fuera un pasto salvaje
y yo una fiera.

Libertad inútil libertad
y mordía una vez más ese vacío
y salía a la calle
y los mercaderes me miraban
con malos ojos
y algunos amigos me decían:

Estás adelgazando
seguir así
te llevará al silencio
alguna tarde morirás.

Muerto
yo los miraba
entontecido sin comprender.
Envolvieron mi cuerpo
con delicadas prendas
como nunca nadie me había visto
y se gritaban unos a otros:

La libertad vivía en él.
La libertad ha muerto.

Miguel Oscar Menassa
De "La poesía y yo", 2000