domingo, 26 de febrero de 2012

Editorial nº 1. Enero-Febrero 92

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Escribo desde las secretas entrañas de un negro vibrante. Me dirijo hacia todas las direcciones y, también, para arriba pero en mí, hay algo que cae, algo que no deja de caer.
Y si tuviera la fortuna que alquien me preguntara ¿por qué me dirijo al mundo en forma de pequeña revista? yo contestaría con premura: Grandes escritores, antes que yo mismo, dedic...aron gran parte de su vida a confeccionar y publicar pequeñas revistas. Y no es, precisamente, que yo me sepa un gran escritor, más bien, un saber general que anida en mí, dice que lo grande convence a cualquiera, aunque en verdad no quiero, en un sentido estricto, convencer a nadie.
Para arriba siempre se va bien. Pero, a veces, se ambiciona caer, ir para los costados. Y no es, tampoco, que me vaya a pasar los próximos 50 años de mi vida enderezando a los caídos-torcidos, pero me sale así y así quiero decirlo:
Nací a la vida a orillas del Jarama, caí ya no sé dónde, venía para arriba en otra dimensión pero nací a la vida a orillas del Jarama.
Caído o elevado, nunca supe. Mas, sin embargo, la Jota de Jarama, me recordó el desierto y, ahí, me fui quedando, en esa algarabía, en ese baile quieto de los siglos, yo también era como el Gran Inca, hijo del sol y el oro me pertenecía porque el oro era el sudor del sol, yo también como el Gran Inca al morir no moriría porque al día siguiente viviré en este poema:

Esta vez soy el indio que no hará la guerra.
Esta vez soy el indio que no someterán.
Esta vez soy el indio que habla las palabras.
Esta vez soy el indio que se libera en versos.

No véis que ya no quedan puñales en mis ojos
ni lanzas a caballo corriendo hacia la muerte.
No véis que Cristo ha caído de los andes,
que ya no quedan, en mis ojos, plegarias.

Esta vez soy el indio que viene del futuro.
No tengo tesoros que guardar, ni templos,
ni mujeres enamoradas, ni tierras fértiles.

No haré la guerra ni el amor ni escaparé, cobarde.
provengo de sumergidas Atlántidas del verbo.
Soy el indio poeta, esa civilización, imposible.

Miguel Oscar Menassa
De "El Indio del Jarama Editoriales [1992-1997], 2000

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