CONOCER, QUERIDA, SIN SABER

 
Hablaré de algo que conocemos todos, sin saber:

Cuando le quito mi amor es cuando más me ama.
Cuando ella sueña con otros es cuando la deseo.
Cuando estamos muy separados, estamos juntos.

Hoy soy el áspero sentido de los huecos.
Todavía, entre nosotros, amada, vive Dios.
Sus carnes esponjosas impiden que te bese.
Su boca plena a tu mirada no me deja gozar.

Alégrate muchacha, hoy no confieso nada,
sólo vengo a cantar lo ya sabido, lo inútil,
desesperados gestos de amor y tu belleza.

Nada diré de lo que nadie sabe, sin conocer.
Sólo hablaré de Dios, de Dios entre tus piernas,
adelantándose a tu goce, como si fuera de palabras.

Miguel Oscar Menassa
De Poemas y cartas a mi amante loca joven poeta

EL OFICIO DE POETA

Envuelto en las brumas del tedioso vivir,
sólo la poesía me acompaña.

Cuando voy por la vida, Ella,
suele asombrarse de mi soledad.
Le digo que no importa,
en su presencia el mundo se detiene para mí,
el oro brilla para mí
las mujeres más altas bailan para mí,
los pájaros más nocturnos velan mi sueño.

Envuelto en los poderosos ruidos de la máquina
sólo su voz humana me acompaña.

Cuando hacemos el amor, Ella me reprocha,
amarla como si fuera única.
Le digo que no importa,
en su presencia el mundo detenido en mis manos 
se abre para mí, lo múltiple se abre para mí,
añejas pasiones y amores venideros, 
delirios y mujeres, se abren para mí, 
diosas enamoradas y diademas, belleza embrutecida,
el aire se abre para mí, los espacios abiertos 
donde nuestro gran sol es una estrella más.

Envuelto en las sutiles marañas del poder, 
toda la vida es Ella.

Cuando Ella me encuentra en esa encrucijada, 
donde yo mismo soy el amante de la muerte,
Ella baila desnuda para mí
y desnuda, despojada, también, del amor, 
dispara sobre mí para que no muera,
un millón de palabras en libertad.
Le digo que no importa,
en su presencia danzarina, la muerte deja de brillar,
tiemblan los cementerios,
se abren los corazones profundos de la tierra,
la vida nace por doquier
y el frenesí es color, vértigo, duda,
danza de la alegría sin escrúpulos,
alegría en plena libertad,
muerte de la muerte.

Miguel Oscar Menassa
Del libro El amor existe y la libertad

 

Bujía supersónica de luz

Bujía supersónica de luz y misterio,
fui lanzado al espacio y sin saber por qué, caí en Madrid.
Al poco tiempo me dijeron de qué iba y yo lo supe todo.
¡Con tanta luz, aquí en Madrid, no se va a ningún lado!

Quise apagar los gritos que traía, de América, en mi vientre
y me estalló en el pecho el llanto desgarrado de los Andes,
la violencia de un idioma, luchando por su libertad
y nunca más pude callar y nunca más pude vivir en paz.

Después de los primeros golpes me fui documentando.
Buena Conducta, Certificado de haber nacido vivo
y el D.N.I. de un muerto, para salvar las apariencias.

Me vendieron una casa a pagar en quince años y un coche en tres.
Pregunté por los grandes Poetas de España y qué con mis versos. 
Dijeron nada, con los poetas nada. Los exiliamos, los dejamos morir.

Miguel Oscar Menassa
Del libro Un argentino en España 

AMORES PERDIDOS. LA JUVENTUD - VI

No estamos, exactamente, en ningún sitio,

somos esos arcángeles negros,

que sólo aparecen para enfrentarse con la muerte.

Vivir, vivir en el deseo, sin hambre, sin sueño,

invencibles en nuestro empecinamiento de vivir.

Y así comenzamos cada día, ciegos amantes del sol,

pero, también, enloquecidos amantes de la lluvia

y nos dejamos llevar por el viento de los huracanes

y nunca necesitamos volver a ningún sitio

porque de ningún sitio somos o hemos partido.

La vida nos entra por los ojos, casi siempre

y nos burlamos de todo lo que nos circunda,

sin otra razón que estas crueles lágrimas,

que no pensamos derrama ,

que no pensamos ofrecer a ningún Dios,

porque nosotros somos dioses en nuestra burla

y ni siquiera ambicionamos morir

porque de alguna manera ya hemos muerto.

Miguel Oscar Menassa

De Amores Perdidos, 1995

ELLA Y LA LLUVIA

La lluvia

libre e interminable

se mete por mi boca abierta de soledad

y te llama y te busca

como si estuvieses dentro mío

aquí, dulce

aquí, intacta.

Y tú

y tu nombre

que sólo puedo pronunciar cuando te toco

bostezan y se acuestan

bajo un cielo de agua que no acarician.

Tú, violable sólo

por el filo astuto de dios

y la sonrisa de los hombres rubios

y tu nombre que te llama

que se complica contigo

en el misterioso juego de tu fuga,

dónde, dónde

en qué cuerpo

en qué hombre permanecen.

Pensar que no eres

que no te llamas de ninguna manera.

Cómo decirle a la lluvia entonces

que tú no estás

aquí, dulce

aquí, intacta

que no has llegado nunca.

Miguel Oscar Menassa

De "Pequeña historia"

AMOR PERDIDO. LOS INDIOS

 II

Esta vez soy el indio que no hará la guerra.
Esta vez soy el indio que no someterán.
Esta vez soy el indio que habla las palabras.
Esta vez soy el indio que se libera en versos.

No veis que ya no quedan puñales en mis ojos,
ni lanzas a caballo corriendo hacia la muerte.
No veis que Cristo ha caído de los Andes,
que ya no quedan, en mis ojos, plegarias.

Esta vez soy el indio que viene del futuro.
No tengo tesoros que guardar, ni templos, 
ni mujeres enamoradas, ni tierras fértiles.

No haré la guerra ni el amor, ni escaparé, cobarde. 
Provengo de sumergidas Atlántidas del verbo.
Soy el indio poeta, esa civilización imposible.

Miguel Oscar Menassa
Del libro "Amores perdidos"

QUIERO SER UN PÁJARO ENTRE LOS PÁJAROS, LA LIBERTAD del libro "La poesía y yo"

Quiero que recuerdes

también soy una alondra

un pájaro entibiado

por la civilización

un pájaro sensible.

Vuelo

solo entre mis recuerdos.

Un pobre pájaro sin paz

marchita alondra

un pobre pájaro

al borde del silencio

fugaz

al borde de la nada

fugaz

alondra vieja del verano

encanto de los vuelos

fugaz

sencilla alondra

para los océanos

y la noche

y la inquietante

y fugaz

breve locura.

Quiero vivir

como mis antepasados

para nada.

Vivir

sin dejar rastros

por ahora

parar con la matanza.

Sabemos que el hombre

no deja de llorar

por el hombre.

Desde hace unos siglos

todo le sale mal.

Lujuria

rosa de lujuria

conozco tu amanecer

sangrante

conozco el bochorno

de las últimas horas:

De culo al sol

respirando

sofocada contra la tierra

y tus leches

y las humedades de tu sexo

contra la tierra.

En el otoño nacerá la flor

la pobre muerta del otoño

pequeña

pálida sobre la tierra

una mierdita

sin importancia

sin mucho olor

y de futuro incierto.

Un buen alimento

entre los pastos

para los pájaros cantores

y de ahí

su importancia

y su vanagloria

y por eso

la risa que le queda

la brevedad de su mentira.

Quiero mi libertad

famosa rosa del otoño

vuelo hacia los veranos

tengo

un entredicho con el sol

un amor

por los brotes permanentes

por los gajos en carne viva

un amor

por los incendios

por los encuentros de nivel.

Voy

vestido de hojarasca

soy

pura espuma

uno que fracasó

desde el principio.

Alma revuelta

cantor sin tono

hombre sin futuro.

Una desesperada

manera de vivir.

Una experiencia

del equilibrio

de las piruetas

del vacío.

Un manojo

de ilusiones descuartizadas.

Un enfermo del alma

un animal a punto de morir

una fiera tranquilizada

con el opio

un ojo rabioso

cegado por la luz

por los interrogatorios.

Un hombre

maltratado por el amor

engañado crónico

un producto bioquímico

desechable.

Un hombre

un pobre hombre

hecho mierda.

Miguel Oscar Menassa