AMOR PERDIDO. MI MADRE

II

Una mezcla de servidumbre y libertad,

ambas inconcebibles, me acompañan.

Como un hueco vacío en plena soledad.

Como un silencioso toque de queda a muerte.

Como un viejo silbido proveniente del mar.

Extrañé, dulcemente, tus carnes todo el tiempo.

Soñé, me até a los brazos de la muerte y tu cuerpo,

no dejaba de llamarme la atención con su frialdad,

espesa venganza de las tierras heladas por el odio.

Pensé en la muerte nuestra compañera inalterable,

separé todo lo que se puede separar del cuerpo y,

a pura alma a corazón batiente, aferrado a la vida,

palabra a palabra, fui construyendo este espejismo.

Por fin he comprendido: soy un poeta afortunado.

Miguel Oscar Menassa

De "Amores perdidos"

A LOS CUARENTA Y CINCO AÑOS

Sentado cerca, muy cerca, de mi alma,

miro las flores de mi pequeño jardín

y me estremezco.

Es mi jardín una gota pequeña de mi sangre.

Son mis flores colores de mi vista.

Reconozco crecer en el lento y pertinaz,

crecer de yerbas buenas, anémonas o

pequeñas caléndulas retorcidas de amor.

En el centro de mi pequeño jardín está la selva.

Esotéricas malvas, margaritas perdidas de inocencia.

Pequeñas campanillas multicolores pero con ruido a selva,

a tambores alucinados, a tambores quietos esperando la muerte,

a pequeños tambores de locura, a tambores valientes,

empedernidos, tercos tambores, que ya suenan sin manos,

que ya suenan por la simple alegría de sonar.

Tambores, tambores negros, tambores de la muerte.

Arranco de mi jardín, una inocencia, un don, una esperanza,

arranco del centro de mi jardín, del fondo mismo de la selva,

pequeña poesía enamorada, rota de amor, futura.

Miguel Oscar Menassa

De "La patria del poeta", 1991

EN MI ESTABA LA FURIA

Abriendo los candados de mi pecho
nos encontrábamos con ella haciendo pruebas
tratando de saber.
                           El, solía preocuparse
de regar por las tardes, sereno, la magnolia.

Ella hablaba de menos y al parecer
los días de niebla en plena calle
abría sus ojos para iluminar
a quienes ya nada tenían que perder.
Manso como la muerte
                                  él
tenía treinta y cuatro años y una vida violenta
hacía versos y decía: pertenezco al pasado.

En mi pecho, en medio de mi pecho
rompiendo definitivamente la puerta cancel
que me separa de ella, podemos verla practicar
peligrosas jugadas de ajedrez y tiro al blanco.
Él, sabe que tantos preparativos son para la guerra
y sin embargo
le propone a ella, en medio de mi pecho, un extraño
                                                                   [festín.

Miguel Oscar Menassa

De "Yo pecador", 1975 

ABIERTO, YO ESTABA ABIERTO Y TE LO DECÍA

Abierto, yo estaba abierto y te lo decía.

sin precaución, sin extremos cuidados

te hablaba de mi ser, abierto naturalmente

como se habla del cielo o de la espuma.

 Esas tardes de mares, de completos océanos

donde las grandes olas no hacían otra cosa

que estrellarse blandamente, caer sin fuerzas,

enamoradas, frente al vacío abierto de mi voz.

 Un día, caprichosa, te arrojaste en mi interior

y tiraste del fondo de mi piel, empecinada,

para cerrar al mundo, el vértigo, mi belleza.

 Te enloqueció mi manera de resistir, riendo,

jugando con las olas, alborozadas por mi amor.

Te dejamos toda la piel para seguir abiertos.

Miguel Oscar Menassa

De “Al sur de Europa”, 2002

MI PADRE HABLABA DE SU MAR ALEGREMENTE

Mi padre hablaba de su mar alegremente.

Del mar de mi país puedo decirlo todo.
Hablar de sus colores y de su mansedumbre.
El mar de mi país parece una pradera. 

Crecen en plena mar acacias y malvones
como en la casa del abuelo Antonio.

Esa pradera azul estalla de colores
cuando en primavera florecen sus mujeres.

Al alba tendían las redes tejidas en el hogar
a mano por viejas mujeres con ropa de seda
y grandes peinetones de marfil;
que nunca, dice mi padre, ni aún en las fiestas
besaban a sus hijos varones.

Cuando los hombres volvían con sus presas del mar
cobraban su sentido aquellas ceremonias. 

Miguel Oscar Menassa

De "Yo pecador" 

LA PRIMERA INQUIETUD de Miguel Oscar Menassa

En las mañanas de febrero

mes de las uvas casi todos los años

mes de las lluvias en algunos años como éste.

Cansados, percudidos por este calor insoportable

que no aguanto más, querida mía.

Alegre o desconsolado, sólo en la ciudad miserable y querida,

esperando la muchacha prohibida para el juego que haremos.

Sorprendidos

enteramente sorprendidos de nuestra indolencia

de nuestra falta de crueldad para el amor

para la firme juventud de ahora.

Febrero llueve la ciudad

                                    maldita enamorada

dulce ciudad de Buenos Aires

donde en las mañanas uno puede

hacerse a la tarea de los nombres definitivamente aprendidos

a la tarea, de no te vayas querida

ven, juguemos juntos a la mujer y al hombre.

Desesperados. Atormentados. Enamorados. Libres.

En esta tierra ahora,

donde la lluvia hace verdes tus olores, el corazón

el exacto momento de las maravillosas palabras.

Comenzar.

Arreglar los miedos a la medida del amor.

Las lluvias a la medida del amor.

De “22 poemas y la máquina electrónica o cómo desesperar a los ejecutivos”

OTRA de Miguel Oscar Menassa

Ámame con la violencia de las amantes griegas
que suelen perfumadas esperar a sus hombres
en pequeñas alcobas de tierra en las colinas
porque tengo en el alma profunda una tristeza.

 

Ámame con la esperanza de los sacerdotes fenicios
que solían navegar junto a sus fieles
en alocados mares de variados colores
porque tengo en la mirada serena una tristeza.

Ámame con la furia de los famosos tigres de bengala
que suelen silenciosos esperar a sus presas
en sospechosas guaridas en medio de la selva
porque tengo en la boca sedienta una tristeza.

 

Ámame con la violencia de las amantes griegas
que suelen perfumadas esperar a sus hombres
en pequeñas alcobas de tierra en las colinas
porque tengo en el alma profunda una tristeza.

 

Ámame con la esperanza de los sacerdotes fenicios
que solían navegar junto a sus fieles
en alocados mares de variados colores
porque tengo en la mirada serena una tristeza.

Ámame con la furia de los famosos tigres de bengala
que suelen silenciosos esperar a sus presas
en sospechosas guaridas en medio de la selva
porque tengo en la boca sedienta una tristeza.

Del libro "Yo pecador"

Sonoramente

 

Sonoramente recojo la bandera de la muerte y la clavo en mí.

 

Palabras como torres, frases acantiladas, trapos sucios de sangre,

volando en mí, dentro de mí, rompiendo los encajes.

 

Sonora carcajada abierta de la muerte, ruidos como de sedas

partiéndose en el mar.

POESÍA 2000

 
Deshojados rumores del tiempo
se abanican sobre mi cuerpo ya dejado de lado.
Son instantes que huelen a podrido, a carne agusanada.
Dejo volar mis manos
y el fin de siglo se conmueve por la pureza de mis gestos.
El apocalipsis esperado era esta página.
En medio de la guerra,
en medio de la guerra atómica,
en medio de otras guerras,
la guerra sucia, la guerra fría.
En medio de la droga, la pólvora,
la mutilación, la muerte,
el sida silencioso,
ha nacido el poeta.
Aquí me tenéis, soy el ejemplo posible.
En medio exacto de la locura universal,
vivo, no padezco de nada y cuando canto,
es una carne ajena la que canta en mi voz.
Soy los arrebatos inquietantes de la lengua,
una serpiente aligerada de su propio veneno,
sólo el movimiento de reptación al infinito,
luces perdidas negros senderos del silencio.
Soy un humano terrestre, lleno de algarabía,
la luz, que se bebe el futuro para contarlo.
Voz sin ecos, equilibrada voz sin ecos, voz.
El hombre me esperaba, suave caricia desgarrada,
que dejará en el inocente terráqueo sin medida,
sonora resonancia abierta, huellas de libertad.

Miguel Oscar Menassa
Del libro "La patria del poeta", 1991