LA PRIMERA INQUIETUD de Miguel Oscar Menassa

En las mañanas de febrero

mes de las uvas casi todos los años

mes de las lluvias en algunos años como éste.

Cansados, percudidos por este calor insoportable

que no aguanto más, querida mía.

Alegre o desconsolado, sólo en la ciudad miserable y querida,

esperando la muchacha prohibida para el juego que haremos.

Sorprendidos

enteramente sorprendidos de nuestra indolencia

de nuestra falta de crueldad para el amor

para la firme juventud de ahora.

Febrero llueve la ciudad

                                    maldita enamorada

dulce ciudad de Buenos Aires

donde en las mañanas uno puede

hacerse a la tarea de los nombres definitivamente aprendidos

a la tarea, de no te vayas querida

ven, juguemos juntos a la mujer y al hombre.

Desesperados. Atormentados. Enamorados. Libres.

En esta tierra ahora,

donde la lluvia hace verdes tus olores, el corazón

el exacto momento de las maravillosas palabras.

Comenzar.

Arreglar los miedos a la medida del amor.

Las lluvias a la medida del amor.

De “22 poemas y la máquina electrónica o cómo desesperar a los ejecutivos”

OTRA de Miguel Oscar Menassa

Ámame con la violencia de las amantes griegas
que suelen perfumadas esperar a sus hombres
en pequeñas alcobas de tierra en las colinas
porque tengo en el alma profunda una tristeza.

 

Ámame con la esperanza de los sacerdotes fenicios
que solían navegar junto a sus fieles
en alocados mares de variados colores
porque tengo en la mirada serena una tristeza.

Ámame con la furia de los famosos tigres de bengala
que suelen silenciosos esperar a sus presas
en sospechosas guaridas en medio de la selva
porque tengo en la boca sedienta una tristeza.

 

Ámame con la violencia de las amantes griegas
que suelen perfumadas esperar a sus hombres
en pequeñas alcobas de tierra en las colinas
porque tengo en el alma profunda una tristeza.

 

Ámame con la esperanza de los sacerdotes fenicios
que solían navegar junto a sus fieles
en alocados mares de variados colores
porque tengo en la mirada serena una tristeza.

Ámame con la furia de los famosos tigres de bengala
que suelen silenciosos esperar a sus presas
en sospechosas guaridas en medio de la selva
porque tengo en la boca sedienta una tristeza.

Del libro "Yo pecador"

Sonoramente

 

Sonoramente recojo la bandera de la muerte y la clavo en mí.

 

Palabras como torres, frases acantiladas, trapos sucios de sangre,

volando en mí, dentro de mí, rompiendo los encajes.

 

Sonora carcajada abierta de la muerte, ruidos como de sedas

partiéndose en el mar.

POESÍA 2000

 
Deshojados rumores del tiempo
se abanican sobre mi cuerpo ya dejado de lado.
Son instantes que huelen a podrido, a carne agusanada.
Dejo volar mis manos
y el fin de siglo se conmueve por la pureza de mis gestos.
El apocalipsis esperado era esta página.
En medio de la guerra,
en medio de la guerra atómica,
en medio de otras guerras,
la guerra sucia, la guerra fría.
En medio de la droga, la pólvora,
la mutilación, la muerte,
el sida silencioso,
ha nacido el poeta.
Aquí me tenéis, soy el ejemplo posible.
En medio exacto de la locura universal,
vivo, no padezco de nada y cuando canto,
es una carne ajena la que canta en mi voz.
Soy los arrebatos inquietantes de la lengua,
una serpiente aligerada de su propio veneno,
sólo el movimiento de reptación al infinito,
luces perdidas negros senderos del silencio.
Soy un humano terrestre, lleno de algarabía,
la luz, que se bebe el futuro para contarlo.
Voz sin ecos, equilibrada voz sin ecos, voz.
El hombre me esperaba, suave caricia desgarrada,
que dejará en el inocente terráqueo sin medida,
sonora resonancia abierta, huellas de libertad.

Miguel Oscar Menassa
Del libro "La patria del poeta", 1991

Recital de Poesía de Miguel Oscar Menassa. Del libro "Poética del éxilio". Continuación

Recital de Poesía de Miguel Oscar Menassa. Del libro "Poética del éxilio"

NO TENGO QUE DEJARME CEGAR POR LUZ ALGUNA

No tengo que dejarme cegar por luz alguna
aunque reconozco, al decirlo, algo me ciega.
Mis cosas hechas, mis amores tenidos, mis poemas,
al viento, alguna loca ambición del tiempo porvenir. 

Marca que el hambre me dejó en la nostalgia.
Algún muerto querido reclamando su muerte.
Algo me ciega cuando escribo: he amado.
Algo de la libertad que ya no podré ser.

Algún pedazo de sol caído para siempre.
Algo que ya no brilla para nadie, me ciega.
Un fulgor que no siendo, no ve nada en mí.

Y ese no ver lo que será imposible, habla,
me dice del deambular efímero de los astros,
de un amor hecho carne sobre los ojos ciegos.

Miguel Oscar Menassa
De "La patria del poeta", 1991