VIDA COTIDIANA

Cuando el coloso aullante de la duda
abandone mi extraño corazón,
seré el amante, que ambicionan tus ojos....
El cruel amante negro,
el que te mata y muere cada vez,
la más remota capa de la tierra
y el silbido ululante del corazón del tiempo.

Soy el futuro, amante, que te espera,
el tiempo envuelto en luces,
la maraña espectral de las horas que pasan, rota,
parcialmente dañada la cara de la muerte,
por el feroz encuentro,
donde mi corazón late al compás,
de los latidos negros del corazón del sol.
Seré, cuando el gigante malherido muera,
misterioso sacerdote en tu vientre abierto
oficiando el milagro de la carne.
Conteniendo la ira del negro vacío
cuyo compás marca nuestro compás-
arrojo en él, pedazos de mi carne transformada
-para que fuera posible la ceremonia-
en palabras.
Engarzo,
dirigido por los dioses inmensos de la duda,
en cada palabra una gota de sangre, leve sudor,
lágrima pequeña y enamorada, gota de semen.
Hago estallar en pleno vientre,
del sol que no nos pertenece -su vacío negro-
esa luz.
Venid, danzad conmigo,
danza de los violines que nunca morirán.
Venid, quemad la noche,
hogueras del amor despedazad el alba.
Luz, palabras como luz.
Luz, amores como luz.
Negrura como luz.
Ceguera como luz.
Luces, como locuras iluminadas.

Miguel Oscar Menassa
De "La patria del poeta"

Que harán, querida, conmigo

¿Qué harán, querida, conmigo?
 Conmigo que no quiero volver
 y si quisiera, mi ciudad,
 la roca, partiría su corazón. 
¿Qué harán conmigo?
 Me escribirán postales donjuanescas,
 donde el progreso se come los paisajes?
 ¿Escribirán, acaso, grandes poemas,
 para que resuenen en mi locura,
 las palabras de la alegría? 
¿Serán capaces de leer mis versos?
 ¿Me olvidarán entre los desaparecidos?
 ¿Me darán un lugar anónimo entre los muertos? 
Soy el muerto que escribe,
 el muerto que no vuelve,
 el peor de los muertos. 
QUERIDA, ¿qué harán conmigo? 
Poeta enamorado de la noche universal,
 vengo de un sur soñado que ya no existe.
No tengo patria, ni religión, ni dioses,
 ¿Qué harán con mis tambores de locura?
 ¿Cómo apagarán el incendio sonoro de mi canto?
 ¿A quién le pedirán que condene tanta libertad?
Tengo vicios sencillos, quiero quedarme,
 en mi casa, en Madrid, en mis amores.

Miguel Oscar Menassa
De "Poemas y cartas a mi amante loca joven poeta psicoanalista"